Cruzando el último cordón hacia el norte, las Beach Cities se topan con una frontera que los pobladores se resisten a cruzar. Más allá de estos límites, columnas industriales y plantas de procesamiento se yerguen sobre la arena, avanzando casi hasta adentrarse en la ciudad de Los Ángeles. Durante algunos kilómetros, las inversiones inmobiliarias fueron olvidadas, cediendo así su celoso romance con el océano a las indignas labores de la industria.

Es en esta frontera purgatoria donde el camino -antes pulcro y cuidado- comienza a resquebrajarse. Las sendas peatonales son deglutidas por la erosión del viento y la mano suave de la estética californiana parece haberse dejado voluntariamente en proceso. Algo recuerda a un hotel de lujo: una puerta abierta dejándonos ver las entrañas de la bestia que nos contiene, mucho menos dignas de nosotros que los brillantes pasillos que nos son dados.

Aquí en USA, al menos donde vivo, cada una de las calles tiene su callejuela trasera, por donde entran los proveedores y se expulsa la basura, entre otras costumbres non-sanctas. Oportunamente, el pedazo de camino que se extiende desde el norte de las Beach Cities hacia la puerta de Los Ángeles parece tener cierto lazo familiar con estas prácticas. Un espacio designado a los servicios higiénicos que los transeúntes prefieren ignorar. Este camino nos muestra la estructura oculta de la belleza artificial, sostén absoluto y proletariat material.

Nada de lo nuestro se esfuerza para decorar la condición indigna de estos márgenes, que se saben insalvables. Es entonces cuando se evidencian sobre ello las bondades de lo alto. Indiferente a lo que lo espere y a las superficies que lo reciban, baña todo de color sin premeditar sus bordes, al igual que lo hace pasos al sur con las mencionadas maravillas de diseño. El beso creador se dispone entonces a recordar con su paso cotidiano las estructuras que, engañadas por la soberbia, se distraían olvidadas.